. . . Gennaio: di notte, negli speranze ancora vane …

MARIO LUZI @ INTERNOPOESIA
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Di gennaio, di notte,
quando lungo le sue vene lo spazio
trepida per un vento inesauribile, ravviva
negli alberi speranze ancora vane
e li sveglia a una vita ancora incerta,
troppo remota oltre le cime
ed oltre le radici;

nei giorni incerti ai crocevia del tempo
nelle ore dopo la passione quando
anche il dolore ha fine
e l’anima si tiene appena
che non frani nel suo vuoto
e si chiede stupita più che ansiosa
s’è quella l’agonia ch’è in ogni inizio
o il termine, il termine di tutto,

e accade che qualcuno
per certezza, per afferrarsi a un segno
mormori il suo tra il nome dei suoi cari
ed è strano come murare lapidi
su case per memoria d’un passaggio,
d’una sosta nel transitare eterno,

viso di molto amata un tempo
che tra pagina e pagina del libro
sfogliato senza termine degli anni
hai la pace che dà l’essere fiochi
e spenti sotto la crudele patina
qualcuno soffia nelle tue fattezze,
t’eccita, ti richiama al mio tormento
quale fosti d’età in età, puerile,
puerile sotto nuvole di marzo,
giovinetta sgusciata da anni informi
tra infanzia e pubertà, donna nel vento.
Frattanto siamo divenuti grigi.

Esco, guardo addossato ai muri alti
la mia patria ventosa e montuosa,
prendo fiato, poi seguo
LA VIA CRUCIS.
.

• MARIO LUZI
  Tutte le poesie (Garzanti, 1998)
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  . . . January: at night, in still vain hopes …
  MARIO LUZI @ INTERNOPOESIA
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  .
  In January, at night,
  when the space along its veins
  anxious for an inexhaustible wind, revives
  the hopes still vain in trees
  awakening them to life still uncertain,
  too remote beyond the peaks
  and beyond their roots;

on uncertain days at crossroads of the time
in the hours after passion
when the pain ends also
and the barely held soul
which doesn’t collapse in its emptiness
she asks herself amazed, rather than anxious,
it is the agony in all beginnings
or the term, the term of everything,

and it happens that someone
for certainty, to grasp a sign,
murmur a name of his loved ones
but strange is how the gravestones rest
on homes as passing memories,
just a pause in the eternal transit,

the face of her, much loved once
that between the pages of the book
moved through without end of years
you have the peace that weakness gives
and exhausted under brute patina
someone blows on your events,
exciting you, calling you back, to my torment,
where you were getting age to age, childish,
innocent under the March clouds,
young girl shelled for shapeless years from
childhood to puberty, a woman in the wind.
Meanwhile we have turned grey.

Going out, leaning on high walls, I watch
my windy, mountainous homeland,
I take a breath, then I follow
THE WAY OF THE CROSS
.

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  Tutte le poesie (Garzanti, 1998)
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  ATTN: TRANSLATED BY: gOOgle AVATAR * 2021
  • INTERPRETED by ARTAMIA [ raia / raisa betsi ]
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